а я уже и забыла, что это значит - плакать. искренне плакать, от всех нахлынувшиих на тебя эмоций.
не потому, что ты сидишь в одиночестве около двух дней и никто тебе не звонит - это не повод, я так никогда не делаю; не потому, что на тебя упал шкаф и от физической боли ты просто не можешь сдержать слезы; не потому, что ты так сильно смеешься с друзьями над шуткой, что размазываешь тушь по лицу от беспрепятственно катящихся слез.
а потому что ты читаешь поистине грустную историю двух влюбленных людей, против которых стоит весь мир. черт, я ведь так и не осилила Войну и Мир, на завтра мне читать Чехова, решать over дохуя тренингов по матану, писать шпоры на зачет, а я..а что я? я сижу, закутавшись в одеяло в такой солнечный день и плачу. и каждое слово отпечатывается в душе, как будто печатью с черными чернилами ставят штамп на белоснежной бумаге. и я буквально чувствую, как сердце обливается кровью, когда автор описывает все эти переживания, которые я надеюсь никогда не почувствовать.
наверное, я неправильный человек. я так часто пишу.
за всю свою жизнь я плакала только над одним человеком, и, наверное, после этого моя душа разбилась. теперь я не плачу из-за людей.
но всегда плачу из-за персонажей книг, рассказов и даже маленьких (не)путевых заметок.
в общем, у меня очередной период печального вдохновения и безудержной депрессии в эти солнечные деньки.
наверное, я неправильный человек, раз меня так угораздило.)
---
эпилог
---
и это, наверное, в старую и вечную тему о красиво курящих людях. прямо сейчас хочется одну из оставшихся 17 сигарет красиво выкурить, не знаю, почему.